Mi Madre

Por calle del rey arriba de San Francisco a la diestra, en casa de recios muros, vivía la primavera la luna que se asomaba por los ventanales era la boca de una guitarra: las cuerdas eran las rejas. La Primavera tenía carne de mujer morena, ojos de amor y pecado, boca de dulce promesa. Manuel Rodríguez la amaba, mas otro la pretendiera: Antes de decir su nombre, mi boca firme se cierra. sonriente y mozo era el uno; el otro, celo y fiereza. Entre los dos militares temblaba la Primavera. En noches de ausente luna, llegaban ambos a verla: el uno por la ventana, el otro por franca puerta. Los besos del que acudía sin trabas a la vivienda, eran amargos de celos y hablaban de muerte artera; mas los de Manuel Rodríguez sabían a madreselvas, sabían a estrellas rubias y a rasgueo de vihuelas. a la mujer por las rejas toda el alma se le fuera. Jinete en caballo moro, Rodríguez a verla llega. Le cantan los espolines al desmontar en la acera. Los espolines le cantan a la mujer que lo espera, pecho adentro, sangre arriba como nupciales promesas A través de los barrotes, las manos de la morena sobre el pecho masculino descansan en la guerrera. Del militar en el cuello relumbran dos calaveras: es la insignia de los Húsares que entre las sombras destella. -Amado, anoche soñaba... soñaba cosas siniestras: la insignia que tu llevabas en sangre se tiñera... Amado, en un cielo negro sangraba la luna nueva... Manuel Rodríguez besaba los labios de la morena; sus dientes en la penumbra brillaban con risa fresca. - La bala que ha de matarme ningún hombre la fundiera. La sangre que viste anoche son mis amores, morena. En Tiltil quedó tendido, de muerte alevosa y fiera. La sangre del pecho abierto manchaba dos calaveras. En la noche de aquel día fue roja la luna nueva. A traición tuvo que ser, que de frente no pudieran. La bala no fue de plomo, que fue de celo y fiereza. Al mundo vino muy tarde ese año la primavera. Las rosas fueron mas rojas y fue mas triste la tierra. En calle del Rey arriba, de San Francisco a la diestra tras enrejada ventana lloraba la primavera. Un caballero de sombra llegarse quiere a ella. no cantan sus espolines al desmontar en la acera. del caballo que lo trae las herraduras no suenan. En vano dos blancos brazos asómase por la reja: el caballo es el viento; sombra en la sombra se aleja. la mujer está llorando. ya no vendrá el que la espera. ¿El nombre de esta mujer de sueño, amor y leyenda?... Vivió en Santa Cruz de Triana, era criolla y morena... La historia no dice más. Llamémosla Primavera.


De rancagua, su poema favorito. Oscar CastroZuñiga, autor del poema, su poeta favorito. Convergen. Tu eres mi favorita.

Y alegan por el frio?

Revisaba los imbunches del mundo, que sigue ahí, y una muestra clara de eso, es este blog , http://76south.blogspot.com/, redactado cálidamente desde la Antártida. Es tremendo pensar lo que se puede hacer por este medio, y también, hasta donde es capaz de llegar lo único que nos une, la comunicación. Jamás he conocido, estado cerca, ni hablado con alguién que esté o haya estado allá. Bueno, hasta ahora.

Technorati

Sentencia : Olor a Culpable.

Pulso renovado y tiritón. Tengo algo que contar y no se como hacerlo. Si alguna vez leíste aquí un post anterior llamado el piano de los prontuariados, te darás cuenta que el tema carcelario no es algo nuevo para mí, como tampoco, las ganas de escribir algo sobre lo que ocurre ahí dentro. Fidedigna manera de rendir observaciones a lo que ahí ocurre, la cárcel como radiografía de lo que más tememos, de lo que como sociedad hemos transformado en o malo, literalmente y en sentido figurado, es como el basurero de una casa.

Piano de los prontuariados, Narcisa recomendación de películas de cárcel como Sueños de Fuga y Carandirú, junto a Sandida, deben ser los 2 post que más amo en este blog. Ambos de mi autoría, y por si algo bueno tiene eso, como dice Robert, son del alma, y escribir salva, de verdad que salva. En el primero, el piano hace alusión a la marcación de las huellas digitales, una vez que se procesa a alguien. Esos dedos sin nivea ni ponds, pintados de negro, no como cuando votas, ya que en verdad, paradojalmente es todo lo contrario a la libertad. Luego vendrán los pájaros verdes, los cigarros para la angustia, el baño de la mañana, y también viene el lugar común donde todo esto comienza.

Embetunado y advertido, ese olor tan particular. Mi carné de Postulante da prueba de mi inocencia. O sea, soy de los guenos, no de lo malos. Bajo. Literalmente bajo, y gendarmería me da la bienvenida. Mirada desconfiada, puedo tener desde un celular hasta papeles con ácidos lisérgicos para vender. Paredes color amarillo, “el grito” de Munch en mi cabeza, camino, reja tras reja.

Cuantos de aquí no han hecho nada malo?, cuantos de estos hombres que se parecen tanto a mí, han asesinado, robado, hurtado, violado?. El pulso cae en ese estado de gravedad cero. Una compañera bien guapa diserta, con mucha simpatía, a los presidiarios, acerca de la libertad y de los nuevos procedimientos.

Que significará la libertad para alguien que no la respira hace tiempo?.

Asisten con cierta indiferencia, es mejor estar ahí que dentro, más dentro. Siento mi respiración. Y siento ese olor.

No es salado, tampoco a mandarinas, pero no es malo, digo, no es hediondo, no es falta de higiene. Ya rompo el paradigma, y dejan de ser 4 paredes, son unas 2000, de todos tamaños, mezcladas con rejas de acero. Gendarmes circunspectos, algunos más amables. Cuando yo era niño quería ser carpintero, otros querían ser médicos, lo que sea, pero nunca escuché a alguien que quería ser Gendarme. Podrá ser invierno o primavera. Podrían limpiar esos pisos con ácido sulfúrico, pero ese olor no se irá jamás.

Tiene olor la angustia?, podrá expelerse por los poros la tristeza más inhumana y degradante que ahí se vive? La conciencia de estar privado de libertad tiene olor?. El hacer de pesadillas un diario vivir se siente en el aire?. Cuantos fueron accidentes y cuantos no?, de que se llena ese aire?, los pensamientos que atormentan salen por la piel?.

Una vez escuché que una mujer violada se baña varias veces. Por lo mismo, por tratar de quitarse esa sensación de inmundicia, de total carencia de higiene, se puede salir con jabón de glicerina?, existe un linic antiangustia?. Lo terrible pareciera ser que un no es rotundo ante mis preguntas.

Cito de nuevo a Freeman en Sueños de Fuga, escena en que Tim Robbins pone, en la radio de la penitenciaría, “Le Nozze di Figaro”: “..Yo no tengo idea que es lo que cantaban esas señoras italianas, y quizás, tampoco quiero saberlo. A veces es mejor no saber algunas cosas. Prefiero imaginar que era algo tan bello, que te hacen un nudo en garganta, que te sacan alas, en un canto que se eleva más arriba del cielo. Andy, por un momento, hizo que todos los que estuvimos en esa prisión nos sintiéramos libres…”.

Esta vez, sólo por esa vez, date una vuelta, besa a tu novia, a tu marido, mujer, madre. Siente esa música en tu oído, ríete de la buena onda que puedes lograr con una sola palabra, con un solo gesto. Puta, hoy fue un mal día, tengo la impresión de que fue un mal día, y aunque baje Freud a decirme lo contrario, le diría que vuelva de donde vino.

Pero mañana, el mañana tiene esa particularidad. No sabremos como será. De repente, escucho lo que quiero escuchar, y me alegraré. Ojalá te alegre a ti también. Sin desmerecer la enorme belleza que la tristeza lleva consigo, pensar que podré, incluso, hasta equivocarme, por lo menos, podré pensar en que mañana será otro día, y así, sucesivos, como todo, mañana puede ser mejor.

Al final, solo unas palabras: ama la libertad, regalo del cielo, por el que puede y debe darse la vida. No es textual, lo dijo el hombre que inspira este mediocre blog. Duerme tranquilo, no te cagues a nadie, molesta poco, se más útil, di buenos días y da las gracias al micrero. Fundamental es que beses a quién amas. No mandes a la chucha a nadie. De repente, un rico olor se acercará. Te Amo.

Tiempo.

Demás que si. Alejado, un poco más atareado y también, más vigorizado. Realidad presente que me da para pensar más que hacer, muchos y muchas en mi mente, en mi corazón. Remordimiento que literalmente re-muerde y me llena de nostalgia. Los fríos inconmesurables de esta ciudad que se llena y vacía sin avisar. Hay tantos lugares que no conocemos. Vuelvo a sentir pena de mí mismo, sentado y contrapicado en una micro, imagen que no miente, somnoliento, con la honestidad de una pareja después de hacer el amor. Mi cara de nada con bombos y platillos. La cosa andabien, mejor deo que quería, y mi cara de nada fija.

Sirvo?. Más o menos, pero está bien así.

Desciendo. Un olor muy poco descriptible. Caras, tajos, peleas, drogas, el pan proletario que haer perder la cabeza. Pienso y me alegro. Algo de razón tenía cuando pensé en estos mismos. No lo sé. Son extraños todos estos tipos. Alguien dice- es mejor matarlos, porque gastan nuestros impuestos aqui, encerrados y dándose LA vida.-

Semejante cara de raja tiene perdón de Deus?. Ha pagado algún impuesto en su puta vida?. Calendas era el que cobraban las tropas en provincias imperales. Este pasa rápido. El gregoriano.

Un médico viene a casa, interrumpe la sana calma de los anochecers en este lugar con su termometro. Diagnóstico, rotundo. Amigdalas de Raúl. Mala cosa, mala onda, pero bueno, esta cosa es así. Te tiras esas pastillas y todo bien. Ahh y tomate ese jugo néctar. Kiwi y papayas. Buena mezcla. xtraña. De distintas regiones.

Ud. fuma?-. "los que fuman hoy son hueones, antes los que fumabamos eramos machos, pero hoy son hueones, con todo lo que sabemos del daño".- 0-15 gana.

"Ahh, ok,entonces ud dejó de ser un macho, se transformó en hueón, y luego, en un sano hombre". Empato a 15.

Iba manejando por Apoquindo, al llegar a Manquehue, y me fui, algo así como la muerte. Asi de simple. Me salí de mi, y veía a a gente ahí, alrededor de mi auto, y yo dentro. Y flotaba. Una voz me habló, y yo jamás había sentido esa sensación de bienestar hueón, de paz interna y de pensar que en verdad me quería ir. Pero la voz, clara y contundente, me dijo, no, todavía no. Pesqué el auto y me fui yo mismo manejando a la clínica Alemana. La misma huea. Y vi nuevamente a los doctores sobre mi, y esa sensación de bienestar hueón, que es terrible, porque vos te querís ir, pero no te vas".

Tiempo habrá, claro. Para todo y para todos. Tendremos tiempo de ponernos al día, porque si te pones ha pensar, un año son 365 días, cada día de 24 horas y cada hora de 3600 segundos. Si sacas el cálculo (como creo que comenzaste a hacerlo y te dio lata) sólo llegarás a una cifra comparable con la cuenta corriente de un tal López. Ese es el juego. Varios ceros, a la derecha, y los hijos lopez, a la izquierda, ceros a la izquierda, aunque sea la paradoja cardinal.

Traté de conciliar al sueño, ahora amigo, tras escuchar esas palabras de un viejo médico. Me parece que debe ser una maravilla. Cachense esa, morirse es una maravilla. Por eso alguien se cree "la muerte". Yo conozco a varios que llegan a ese éxtasis con una jeringa, y otros, jeje, con un vasito. En todo caso, no hay nada de malo en soñar despierto, como tampoco lo hay con conocer cosas que no conoces, o besar a quién extrañas, o volver a algún lado donde estuviste y fuiste muy felíz. El viento es el aliado, incluso, tu amigo. Pero ese pensamiento no me deja tranquilo. Esa sensación, el no querer volver a tu cuerpo, flotar y volar más allá. Sic, sueños de fuga y le nozze di figaro. Hoy es así. Mañana, ni idea. No importa, ya tendremos tempo para eso.